sonsdonada

Para todos os pequenos-grandes heróis que conheci ao longo da minha vida, para aqueles que reencontro ou não, para aqueles que agora estou a conhecer e que todos os dias tentam ir um pouquinho mais longe, sem desistir, sem parar quando os obstáculos surgem e que vencem as lutas diárias e ainda têm o coração grande para nos acarinhar quando nos encontram e percebem que não estamos bem!

Para a minha Formiguinha, para a minha Pulguinha, para a minha Bruninha, para o meu Ricardo, para tantos e tantos meninos que conseguem sorrir, apesar de tudo...e que hoje reencontrei na figura do «meu» Yasha, menino-homem tão longe de casa, tão longe de todos e que me abraçou muitas vezes,  espontaneamente e também a meu pedido, do alto do seu metro e oitenta (será??) e me disse ainda com um bocadinho de sotaque «graças a Deus que não é cancro que tem»... ele que ficou só porque o cancro lhe levou a sua última âncora, num país que não era o dele!!!

Para todos aqueles que «voam até onde a alma os leva»...

OS HERÓIS NESSE INSTANTE

Os heróis não têm pequenos negócios,

nem expedientes obscuros que os sustentem.

Nascem e vivem para o êxtase da glória

sem saberem que é dessa matéria que são feitos.

Têm vidas iguais a todas as outras vidas:

sem história, sem fulgor, sem rasgo.

Poderíamos contá-las com uma frase apenas,

do género: nasceu aqui, teve esta profissão,

dois filhos do sexo masculino, depois

morreu na idade em que já nada

pode tornar a morte inesperada ou insultuosa.

Um dia, a centelha derrama-se,

num espasmo de luz, sobre as suas cabeças,

como um relâmpago ou uma inspiração divina.

despem a roupa decente da banalidade

e agigantam-se até à loucura total,

até à infinita dádiva, até à loucura.

Para trás deixam trincheiras ensanguentadas,

corpos mutilados, gente abismada

pela evidência brutal de tamanha coragem.

Tudo deixa de contar para eles: a vida,

a família, o emprego, os bens terrenos.

Têm asas de anjos sob os casacos cinzentos

e voam até onde a alma os leva.

Os heróis triunfam e morrem nesse instante.

José Jorge Letria, O Livro Branco da Melancolia